Árvore

Folha por folha,

A árvore que o tempo criou,

Com juras de eternidade,

E céus estrelados de amor,

Desfaz-se.

Seria o outono passageiro?

Um ciclo medroso que volta

Pois nunca aceita a sorte, o destino,

A verdade da escolha de ir?

Seria o desejo de sentir-se

Só - sem todas as extremidades -

Pois o que interessa é o percurso, o caminho,

E não o ponto final?

"As folhas me cansam,

Sequer vejo graça,

Cresceram já tanto...

Me deixem! Me basto!"

Vontade absurda de atingir o marco zero,

Sentir-se vazio, inócuo, varrido,

Como fosse assim um grito:

"Sou vivo! Não sei o que espero! E sofro,

Mas só porque o quero."

A árvore que o tempo criou,

Folha por folha,

Com chuvas, trovões e calmarias,

Ventos, brisas e sol,

Não é feita só de folhas:
É feita de lembranças.