Dizem-me para fazer a barba, cortar o cabelo,

como se tais pelos, para eles,

fossem temores de que eu não tenha, para comigo,

uma relação de cuidado. Mais,

dizem que estou feio,

como quem vê por trás (dentro) do bloco de pedra,

Davi.

Porém, a relação que tenho para comigo,

não sabem?,

é tão íntima e profunda e cada vez mais,

que não preciso satisfazer-lhes as exigências intrometidas:

estou bem assim.

eu não sou tudo

eu não sou o mundo

eu sou o mundo

mas não sou tudo.

como posso querer ser uno?

fruto do fruto do fruto do fruto(...)

sou este pequeno puto, fiho de minha mãe e meu pai.

que importa ao mundo?

quem é que dá um puto pra um puto como eu?

ah

se eu não tivesse certeza

que muitos dariam putos pra um puto como eu

como poderia querer ser alguma coisa nessa porra de mundo?

que importa o que importa ao mundo, eu?

quem me fez não fui eu,

não há nada que de mim possa ser pedido.

(mas eu lentamente passo a me pedir

o que entendi que se pede)

então quando no alto da flor da pele dos vinte

o ouvinte vira locutor

- sai por aí falando:

cantando-se de cantador

o tempo indica:

não há o que se peça

não há o que se meça

não há o que se cobre:

há cobre

há vento

há pulmão

(...)e um destino de estrelas muda a direção.

o que se pede despede

o nada se aparece

veste-se e me desveste:

reste meu peito fraco

virgem

lacei-te o seio

náuseas áureas morderes e beijos

os colos colados

severamente entorpecidos de Ámor,

Deusa das dunas negras,

marcada de pintas morenas espalhadas

e lábios mais lindos mais lindos seus lábios!

quando me beija o rosto

eu caio

eu seio

veio alguém e bateu em mim

chacoalhou-me ao meio

balandeei

e assim fiquei: banzo

manso

mas não.

foi calma que deu

mas não.

eu não termino isso hoje

dois-um

eu vou
eu voo
eu sou
eu soo
eu suo
eu sei
eu quem
eu vem
eu vento
eu sem
eu sento
eu sim
eu sinto
eu mim
eu minto
eu mito
eu fito
eu fato
eu ato
eu to
eu todo
eu toldo
eu dou
eu dó
eu dopo
eu pó
eu podo
eu pô
eu porra
eu morra
eu ou
eu outra
eu trás
eu trago
eu tardo
eu parto
eu porta
eu torta
eu Thor
eu toca
eu o
eu oca
eu cão
eu hão
eu não
eu nada
eu nado
eu na
eu lá
eu em
eu no
eu a
eua
eia
eita
peita
meta
meta
pela
ceta
sesta
ceia
veia
meia

eu nela
ela n'eu
eu ela
ela eu
e la
el e

O Peijo

Num muro velho
estampou-se O Peijo:
quem diria
que na mesma noite
ele aconteceria!

Acordo envolto num resquício onírico que insinua-me altas fraquezas, aquelas mesmas de referência tua. A certeza de amar nunca trouxe tanto céu, mas tanta dúvida. O que pensar quando está-se diante de si mesmo um ser-você prostrado bêbedo, tontamente apaixonado? É sua capacidade de amar ou é o amor em si? Por que pensar?

O arco da agonia

I

Ai quero seus olhos, ovelhas

Eu troco meus cachos cuidados e tudo

Faço pra capaz seria de mover-te-me os braços

II

Veloz o avistamento

Irrompe em seus passos

Retro reto volve

Ao fim anunciado

III

Nubla-se o pasto

Velhas ovelhas caminham

Ouve-se apenas a espera

- sagrado segundo estático –

Do não comemorar a festa

IV

Acalmo-me a jornada

Há passos a volver

As pedras olvidar

E troncos a crescer

V

Dói-me o ventre

Dorme o seio

Esbranquiçado ao meio

Ardendo em black pavio

Que levo nos dedos das pontas

VI

O silêncio dos passos

Volve o negro vestido

Enquanto deitam os cachos

Enfim dormem os seios

VII

Folhas comidas

Ninguém comeu

VIII

É festa no pasto:

A morte chegou.

IX

O chiaço e a lua

Agonia azul

Volte você isso venha

Puxo e teu vestido preto se move enfim

X

Serei enfim pequena?

XI

Quero montar nas ovelhas e que me levem

Alto e avante às sombras do mato

Este onde parto e deito e sento

Ao tronco liso e lisérgico alento

Algo que comece sem palavras
                                               e então
surja como forma abstrata um tesouro
escondido do panóptico

Sem vigilância
                     desenha-se
          livre
nas curvas
               das letras
                             das vi-
                      vências

encontros, desavenças
do perdido eu
                     consigo
transformando-se em célula real
                  
                          poesia
   arte

              ?

Que dirão
              as linhas
e a quem?

Tocará
         aquém
                   aonde?

Alguém sofre
                   alguém ama
                   alguém
chora
        ao ver
                 ouvir
          sentir
as linhas
             as formas
de alguém

E de quem a arte, quem tem?

Michelangelo apenas revelou
o homem
             que avistava
preso no bloco de mármore.

Revelaremos nós?
os montros semi-prontos
que estamos a guardar?

Caminhada

O peso
de cada carne do meu corpo
pesa-me
agora
dum jeito torto
de cansaço.

Morto
e mais que pronto
prum sequente caminhar
na areia quente
da estrada
pelas vilas
da estrada
que embocam
no mar:

E seguir o mar
até os manguezais
e deles mesmo passar!
chegando
aos edênicos
coqueirais...

E catar coco, quebrar coco,
se banhar da água do coco
para perfeito estar:
tudo,
todo.

Pouco preciso,
e tenho muito
o que ainda caminhar.

dor do espirro

no momento

 anterior ao espirro

reproduzi a face de uma dor e angústia

                                                                      que

nunca  espontaneamente em resposta ao mundo esbocei por sofrer de fato.

 As contrações do meu corpo, como

 surgem tão selvagens! Tenho a dupla sensação de medo

e gozo!

Mas o ataque é efêmero, vai

 como voz, no caminhar

do tempo, ao assolar das memórias oníricas, exa-

tamente à hora do isolar-se.

Tortura-me o instante

                                        posterior

ao espirro, o

baixar da poeira então o breu,

a difusa jornada da matéria palavra aos

poções da nossa mente-imaginação!

                                                                    E onde estão

Então

 as clara-nítidas percepções do espirrar à fora?

Músculos e coração bem

                                            rijos como um entrá-encolher-se,

testas lancinantes e olhar em-si mesmado,

 ar estranho em falso um quê salgado. Ah,

Acho que é melhor me esquecer...

Em cada gesto frio

Três nuvens;

Silencio por séculos

De esplêndida escuri-

Dão.

Darão a quem o troféu

De mais bem vivido

Ou de Satanás, o Cão?

Anoitece na cidade,

Anoitece em meu coração.

Do oposto à vida

Ao gosto pela maldade.

Egoístas, pais da não-paz!

Que querem de mim?

O corpo, a voz, ou

As vontades enfim?

Meu caminho tão menino,

Entre árvores e traves,

Ferido e maltratado

Com sua cara assustada.

Espante-se com o espelho, oras!

Largue a minha bola, eu

Conduzo como poucos

Desde os tempos de escola!

Pra lá o espanto!

Aqui o encanto

E a descoberta.

Já não gostei

          Como não cair

em tentação com o mau dito

e o mau dizer do pensamento

sobre as dores do esquecer?

A nau que partiu aqui e ainda há pouco vagava

pelos cantos desenhados dum mapa

enfim,

            naufragou.

Não sou eu nem mais tu nem mais “ah, nós!...”.

É eu,

         tu,

(e  nós n’alguma caixinha).

Véus de popa.

Nomenclaturas

I

O vô ainda vê

As moças da sacada.

II

A mãe ainda pergunta

Se sentiu sua falta;

Ele rindo bobo

Responde ao fone que sim.

III

Que são eles

Que não eu?

escrever
é mais espirrar que esculpir

esvazio

bocas novas:
novos silêncios.

notas de um transformador em-si mesmado

primeira parte: monólogos

segunda parte: diálogos

terceira parte: conversas (dos amigos)

Porra raça,
vamo combinar de jogar um futebol sem bola!

Pro Rodrigo,
essa que vi na internet:
"Nunca confie na lua.
Ela já traiu a Joelma."

Hahaha eles têm um cachorro gigante!

E a música que se expõe demais,
com palavras justas...,
é poesia?

Inventei uma palavra que,
sem saber, já sabia:
                             futebola.

- uuhh, good job! what was the color of the soup?
- it was yellow.

caule ou poeta

nós: os
olhos da árvore.

o gato

Na vã esteira do dia
o gato repousa tranquilo:
vive.
(só ou não)

E pensar que todos eles já foram desse tamanho...
Já tiveram esse sorriso, já pularam e correram tanto!
Olha esse sorriso, teu! É meu sorriso nele, é
O soriso dele pequeno, sereno e moleque.

Sorriso de quem amou-a e me deu.

noite gelada

I

minha vida é assim mesmo, de vadio
eles lá e eu aqui, correndo
nessa noite freaking cold de céu gigante, doido
depois de me emprestarem duas meias e uma calça e um pano pra boca/nariz:
e eles lá com a pedrinha do meu pai.

(uma hora sai)

II

donde vem esse inclínio pra preguiça?
ante quantas limonetas eu resisto?
fato é grosso como pizza e azedo
susussurra "tua vida é um brinquedo"

III

se contasse a ti que ando sempre em dúvida
pois há vozes que lho julgam desrespeito
pensarias duas vezes a respeito
ou virias com palavras menos úmidas?

IV

waiting them to come
really tenderly
- knowing they will be
ok with all this -
feel like saaadly
just for not to be
playing the
fifa.

V

chegarão eles três
primeiros quês meus
como nunca adivinharei:
vivo a descobri-los
e nunca como today
os grilos vão pulantes vastos de amor e verdade seus

Pintor de facas

Cem dimensões

Tomam as coisas em nossas mãos.

Que serão, pergunto,

Que serão?

O cajado do grande sábio,

Escondido rosto negro,

Apóia-se no chão de nuvens - eternidade.

Lá de cima,

Ao contrário do que sempre se pensou,

A morte veia

Em todos os nossos braços.

Cada ato como o último ultimato

Sedento pela sede, apenas,

E as terríveis penas

Que por dentro derrubam...

Que serão, pergunto,

Que serão?

A força dos golpes que atingem

Está

Na força do atingido que,

Sentindo a si sem cor,

Dá por dele a culpa.

- Outrem pintor de facas,

Outrem demônio meu,

Fuja-me e tinja-me o peito antes que o branco desta folha

Tome a mente e o coração desse que ainda não enlouqueceu!

Serão a indivisão

Meu-teu?

Poema do jato

Sou um rio
Esperando pela chuva
Pra molhar mais,
Derramar mais,
Transbordar.

Ai, meu coração,
Tanto quis me apaixonar
Mais e mais!
Tanto quis descobrir um corpo que mostrasse o que eu não sou!
E agora que encontrei mas não o posso ter?
E agora que o jato partiu e o leva, moreno e brilhante,
Saudoso ao meu desabar sufocante e singelo,
Pra muito, muito distante?

Agora,
Qualquer aparelho eletrônico risca minha poesia,
Meu lamento choroso já que a posse nem é meu fim,
Já que finjo não importar ser o outro
Ao passo que o tento incessantemente mesmo assim.

Por que, coração, não me contento com a beleza dos momentos vãos?
E corro cego ao ridículo e exponho-me com palavras e gestos desengonçados
Enquanto ouço a confissão sincera que também soaria como desilusão
Não fosse o fato de essas paredes terem algo amaldiçoado,
Que se mistura ao brilho esparramado pelos ombros
Onde perpassam os cabelos ondulados com algum cheirinho bom,
Entornando-se em verdade?

Meu nariz entupido impediu-me quase sempre
De guardar o forte aroma dos momentos
E lembrá-los de imediato quando o vento
É certeiro no alvo fácil e peçonhento
Que avisa todos outros do seu corpo
E avista a imagem do desejo:
Pela primeira vez, experimento.

Inspiro-te e te beijo, e me jogo, e a janela aberta porque faz calor apesar da hora,
E muita sede, e muito xixi, e molhadas as barrigas rentes;
Sentes o que eu sinto e conhecemo-nos então assim:
Conversando madrugada a fora numa noite que não tem mais fim.

Soco

Num soluço da manhã respiro um soco de esperança e vontade de mundo,

E me tranco nesse quarto para fazer minha poesia inútil;

E em meio à força do discurso e da fonética do som das palavras faladas,

Recolho-me à palavra muda, que ecoa de dentro pra mais dentro ainda:

Meu silêncio espera a hora da música enquanto as vozes circulam fugazes.

Aí então o mundo ouvirá meu canto,

Arraigado nas entranhas ferozes do meu corpo,

Onde se fundem sentimento e palavra.

“Quando eu soltar a minha voz...”

Bisturi

De tanto que engrandeço as pessoas,

Insistem em provar com desespero:

“Sabes que não somos isso tanto!...”

E eis que tudo enfim cai no balanço

Dos antigos coqueiros naquela praia,

Cantando a inconstância da natureza,

Cantando a inconstância da vida humana.

Açoriano tecer o endeusar,

Soluço orgástico o desendeusar.

Pois sim,

Desfiamento repentino o instante bisturístico

(a arte do cortar do bisturi

                                        - palavra porque instrumento).

Todos no mesmo andar,

Todos da mesma altura,

Todos o mesmo olhar

                               t.v.

A mesma decepção de sempre:

São todos

            a mesma merda

                                     que eu.

conversa de banheiro

1 ai, esses olhinhos...
2 meus olhos nunca mentem
1 teus olhos nunca mentem,
1 são olhos de poeta.

2 ahaha essa é boa
2 "meus olhos nunca mentem, são olhos de poeta."
1 é, boa mesmo...!

- disse esse meu amigo
querido pela negra pele
que o aço de sol crivo
e os olhos verde-vivo
interceptam-me!

o gosto pelas palavras nos comove a veia
o sangue de células pares nos sobe os olhos
enquanto a ceia nos vem à mesa
com temperos brasuca-arábicos

e o vinho, quando a cerveja, quando o uísque, quando a fanta, quando a água...

madrugada

recapitulo um capítulo catapultado e esquecido

a memória segue atenta às suas funções:

esquecer o rosto bonito e lembrar dos dentes mal-distribuídos

- decepcionante porque eras tão linda

a odontologia toda em questão

como um simples estado de espírito

elas mesmas estragam a poesia

elas mesmas estragam seus dentes, minha ilusão.

no cenário tão improvável que perfeito, há pedestais,

chão quadriculado e arquibancadas eruditas onde um rei enfim impera,

gentes que se rolam pelo chão e são mandadas parar e param,

música ruim que bate incessante um ritmo mentiroso e cristais,

cristais de visões alucinantes e sedentas de intenções-intensidades:

a jovialidade nos jovens como a birra no bebê.

a luz azul não lembra o circo mas não precisa lembrar.

a tragédia já foi escrita, redigida e editada a mãos trêmulas, histéricas,

que guardaram um final patético disfarçado de bem-querer

aos ingênuos atores que se encontram para a desilusão

tu sim eu não

arrevoados vão

um para a cama

outro para a lama das calçadas disfarçadas de sujeira

que nada

há vida na calçada pois há conversa primeira

sobre esses que vêm e que vão e que podem vir e ir que bulhufas que são

impõem seus absurdos naturais e cegos e suas ondas de barulho

falam e berram e falam e sentam e saem e logram a cada minuto a hora sublime, o encontro perfeito,

e vão para outro lugar onde será maravilhoso estar, todos juntos, união-alegria-uhul!

azul azul azul é o circo da ilusão

caminho então por ruas anônimas

lamentando a desimportância das pessoas

sonhando com encontros verdadeiros

enquanto paralelamente vejo

como é linda a amizade, o parceiro,

que partilha a vontade e o desejo,

e caminha ao meu lado por distâncias

infindáveis na memória sem tempo

a beleza
está na graça,
          no olho risonho,
              na bochecha marcada,
                   no cabelo.

morena,
sua graça me encanta,
me espanta esse riso tão amigo,
                                         bonito,
                                              bobão.

pelado

o silêncio se foi.
as vozes surgiram da terra,
                                por acaso,
algo marcado de dúvida e abalo
                                                 que,
                            inevitavelmente,
         bum:
                explode.

são os tempos novos,
                          da ressurreição,
                          da revolução,
                          da respiração.

o ar...
cinza do pó da vida,
                        poeira de civilização,
         mostra-se intragável
                       - tosse seca de quem não cabe o mundo nas mãos.

sigamos, irmãos,
há muito o que ser rompido
               nas almas costuradas fio por fio.

o preço do passo
é incurável,
porém,
que é a vida que não ir sem poder voltar?

já não volto pro mesmo lugar,
já sou outro, portanto,
                       como o rio que mergulho todo verão.

aceno de longe,
eis a minha despedida
aos que logram-me na fila,
                        obediente,
                            consciente,
                                responsável,
                                   correto,
                                      fechado.

tirei tudo,

to pelado.
                       

                               

sobre as pessoas I

e se
     eu
   perceber
que
   ver
      o
       lado
          bom

é pior?

diálogos I

- É tudo uma invenção, é uma coisa que não existe, a gente criou mas não existe... A gente pode escolher o que essa coisa é simbolicamente! Pode ser um PDF, pode ser a betúnia que o Leojorge botou! - Lucas
- Desconstruir o PDF. -Ricardo

esperando o dia

Um chazinho
e
Um versinho
Pra esta manhã esquisita,
nublada,
cinza.

Um bom dia.

Ode ao amor

Quando eu não te quis
Pra mim,
Eu te quis então.

A tua solidão,
A minha solidão,
É isso o que me interessa:
A não pressa com as presas que dispomos
E laçamos, enfim,
O touro estabanado que mugia, há pouco,
Dentro de nós.

Não laçar:
Eis aí minha glória final,
Meu púlpito magistral de quem hoje ergue a espada e a voz,
Que dilaceram corações mesquinhos e
Cantam aos passarinhos a natureza dos sóis,
Mas que outrora já foi sim,
Escravo da falta maior.

O buraco inconfundível da intersecção chama-se “nós”,
Entidade essa que guardamos com os braços.

(mas os braços
são apenas braços:
requer-se mais!)

À maneira como os macacos dominaram um pedaço de osso,
- causa prima do nascimento do moço –
Criamos esses utensílios que alcançam mais
Que os braços,
Para então guardar com toda precisão,
O outro
Pra mim.

Homem-objeto-mundo
Homem-objeto-homem

Pela falta da posse,
Canto ao amor essa ode.

(cante)...

Minha poesia

Não logro os versos lusitanos,
Quinhentistas, coloniais:
Os verbos rechonchudos não me caem.

Essa nobreza lingüística,
Banhada a ouro,
Não sei bem como,
Não me fisga,
Não me toca.

A folha, a mesa, o pão,
A vida, palavras assim,
Cantar, chegar, comer,
O mundo... por que não?

Talvez da canção de quem cantou a mocidade,
Mirando, do alto, a alvorada na cidade,
Sem papel, caneta,
Só violão,
Essa resguardada simplicidade minha.

As palavras são sons, músicas:
Que poderia ser,
Minha poesia de varanda,
Que não, senhores,
O próprio samba?

No escuro do meu quarto,
as folhas da bananeira
que o vento balança lá fora,
sussurram-me, devagarinho,
"dorme..."

Mas eu não quero.

o novo me assombra:
não decorei seu rosto
sua voz
mal posso sequer
pensar-vos!

Câmeras,
esses momentos não nasceram
para serem registrados.

Não partilho
essa necessidade
de não esquecer.

Um brain-storm chamado Charles Severino

Charles Severino,
seu irascível comportamento
falhou quando não devia, companheiro.

Charles Severino,
o outdoor anunciou
as vagas de emprego
sua testa brilhou
de suor
por quê, amigo?

Charles Severino,
você nunca sequer viu o mar!
Como pensa então,
em sair cavando esses buracos
e deixá-los,
simplesmente,
vazios?

Charles Severino,
na tarde do dia tal
você me procurará sob a premissa de que há
na cidade
um novo circo
um novo espetáculo
e você precisará assistir para não estourar
nas suas nádegas
um furúnculo maldito, Charles
Severino sou eu, companheiro.

A vida
é como a direção duma ambulância
paradoxalmente
tão triste

mas tão divertida!

cinzas na cidade

as cinzas
de um vulcão
dum país que é
vizinho
do meu
invadiram-me a cidade e
com sua névoa
entranhou-se
na lataria
dos carros

subestimamos a distância

o roubo

olha o roubo
que faz
o menino na
padaria

que é o roubo
que faz
o menino?

escondidinho
vai
incerto
roubar

e ah,
quando pega
enfim
o objeto ainda não roubado e
sai
sem olhar pro lado
sentindo
passo a passo
o gosto da vitória
o gozo da farsa
que subitamente
surge por dentro

sendo
ainda mais gostoso
que o gosto
do objeto
já roubado

canção da liberdade

vou pro mundo
pras pessoas
pros encontros
desde a tarde
à madrugada

sei que não é nada
todo esse dilema
falso-problema
força reativa

aqui está a vida
pelo menos agora
e isso também
é só o que sei
das voltas
que o mundo dá
há anos
zilhões de tempo
super-espaço
pra toda e única
sortuda vida
ser
em paz

mas os homens
merecem um só verso
de três palavras:
mas os homens
mas os homens
etc.

só por isso
porque hoje
sinto vivo
todo Não
deixo o grito virar canção
e parto comigo
ao infinito que existe
de barco e remos às mãos

ah, bichinho,
ninguém como você
desvendou-me o corpo antes

a praia
quando chove e a maré baixa
me deixa triste pra burro
depois desse charuto

eucorpo

Essa cabeça que gira
no eixo do meu pescoço
pesa um peso que existe:
há coisas dentro!

Um leve mau-jeito
faz-me lacrimejar
um simples rodar
faz-me inflar o peito

Não sou mais que esse
todo único e móvel
que pelas ruas e veias
flui, vai, cai...
(preguiçosamente)

Essa cabeça que gira
no eixo do meu pescoço
sem pescoço não gira
sem os olhos não ri
sem os braços não ama
sem as pernas não sofre
sem o peito não diz
sem a bunda não chora
sem o pinto não pode
sem o pulmão não vive

conversas

uma eternidade de poemas:
assim são as conversas

ao pé da lua,
nos braços da mãe embriaguez,
que nos faz ver o mundo de muito longe,

onde os corpos não alcançam nem calculam;
onde tudo é repensado e discutido;
onde eu posso estar
ao mesmo tempo
aqui,
agora,
nesse dormir e acordar que é a vida conhecida,
mas também lá fora... fora...
do círculo.

oh, deus, quantas foram as rodas
de conversa,
de completo estado de alteração de consciência,
de sensações vivas,
de hipóteses sobre a vida, sobre o homem
que escreve,
que vê tudo diferente, que tem seus motivos, que ama e não entende por quê!

quantas?

pois quando me sento com pessoas lindas
- como são lindas!... -
e falamos sobre tudo isso
(ISSO)
e vemos o céu, as árvores (de baixo),
as construções com suas bolas giratórias que não entendo no telhado,
a vida que nos foi concebida e que perdemos tanto tempo agradecendo, concordando, carregando,
sob duras ameaças do esboço que ela é,
suas consequências! decorrências!
"Veja bem, menino!" - vozes dentro de nós agora

ah...

sentemos,
rodemos,
fujamos para lá:

para o absurdo e mais-o-que-você-quiser
universo da poesia.

| | | | | | |

assim são os anos,

riscos transparentes no espaço largo do tempo,

fendas que me doem por dentro tão forte...

supliciosa,

melancolicamente.

esses senhores cavaleiros estáticos

em posição de guerra, armadurados,

que não podemos olhar nos olhos pois ninguém,

ninguém sobreviveu.

os anos são arcos,

portais,

cavernas no próprio céu;

suas vozes são coros,

algo angelical são os anos

- os mesmos que,

por trás,

me golpeiam.

os mesmos que são morte,

que vejo apenas morte e solidão,

que só vieram para me deixar assim,

eterno enfermo da alma.

os anos são sempiternos,

são imagens dentro de mim

que nunca foram localizadas.

pulo

Queda

do alto

desta

nuvem

rumo

reto

ao oceano.

Vim ver o ar que existe

por meio milésimo

quando o corpo rompe o mar,

quando a água cava a água.

Ele está sempre pronto

pro novo,

há espuma, não há o que temer.

"shhhhhhh..."

conversa

Ah, Eu que conversa comigo...

Ai, essas vozes...

Ah, quem sou eu...?

Tudo que sinto te digo

logo ao pé do ouvido.

Vivo o delírio sem eu...

Fora, fora, fora...

esguio-esquizo-esquisito.

Raiva, quanta raiva,

fechando o porta-malas,

já tive de você!

Por que calas,

siri,

na hora de não calar?

Teu silêncio é o meu naufrágio, minha solidão,

minha desrazão com as coisas do mundo que deveriam ter qualquer sentido!

Teu silêncio é a minha dúvida.

Embriaguemo-nos, eu,

entremos madrugada a fora nessas conversas de crianças que dormem uma ao lado da outra,

essas imagens que ficam,

metamorfose onírica...

Ouço-te com ouvidos de filho,

de amigo, inimigo,

camelo, leão, criança. Sim,

embriaguemo-nos,

vamos ver quão longe podemos chegar,

quão perto...

Testemos essa ponte!

(sem título)

Me vi sem o nós numa sexta-feira depois do almoço

- alguma hora eu perceberia;

Disfarcei.

Novos termos, novas palavras, novos status;

Eu estático no ponto de ônibus esperando muitas outras coisas

(o benefício da troca, pelo menos)

Noites em aberto, em claro, em vômito, em nãos, em paredes de madeira quase cedendo, em   velas acesas que mostram o céu, em pequenos segredos sujos, em conversas sobre a história da loucura, em dramatizações de suicídios, em cantorias para a cidade, em migrações, em muretas vendo a ponte, o mar, as velas, os iates antigos que são boates, a um passo de uma ladeira virgem com uma placa de vende-se, lembrando das caminhadas em clarão artificial na madrugada de Nova Iorque hesitando em ir no novo bar ou garantir o de sempre, de olho nas motos que passavam mas principalmente na cerveja de daqui a pouco, amigos já bêbados também a caminho, flanelinha querendo dois adiantado, Léo tentando estacionar em três lugares impossíveis, mais uma antes de entrar;

A chuva parou e todo mundo resolveu sair nessa sexta de lua cheia e amarela e anunciei que ficaríamos ali no estacionamento à beira-mar comendo desesperadamente nossos hambúrgueres, batatas e por que não um sundae, até que ela tivesse completamente sumido por detrás do morro lá do outro lado, no continente, e a lua amarelo-sol se foi tão rápido que conseguimos acompanhar seu trajeto de menos de cinco minutos (“O mundo tá girando muito rápido” – alguém falou)

Vou aprendendo que viver é ser amargo com as coisas do passado e que os dias são fatos isolados, nada têm a ver uns com os outros

Ah, que grande mentira, que parte de mim realmente pensa isso?

A solidão máxima e plena que ainda não consegui dançar com mas vou respondendo que tá tudo bem e talvez até acredite nisso mesmo

Mas voltando de ônibus um cheiro de protetor solar me traz seu rosto com esse gosto e suas pintinhas e aquela foto com o papagaio e eu respiro devagar porque eu realmente amava tudo isso

Cada dia a mais será uma história que ficará guardada paralelamente às histórias de nós e talvez estarão até o fim confrontando-se dentro de mim como o pai e a mãe no menino da Árvore da vida 

– será sempre uma espera.

Árvore

Folha por folha,

A árvore que o tempo criou,

Com juras de eternidade,

E céus estrelados de amor,

Desfaz-se.

Seria o outono passageiro?

Um ciclo medroso que volta

Pois nunca aceita a sorte, o destino,

A verdade da escolha de ir?

Seria o desejo de sentir-se

Só - sem todas as extremidades -

Pois o que interessa é o percurso, o caminho,

E não o ponto final?

"As folhas me cansam,

Sequer vejo graça,

Cresceram já tanto...

Me deixem! Me basto!"

Vontade absurda de atingir o marco zero,

Sentir-se vazio, inócuo, varrido,

Como fosse assim um grito:

"Sou vivo! Não sei o que espero! E sofro,

Mas só porque o quero."

A árvore que o tempo criou,

Folha por folha,

Com chuvas, trovões e calmarias,

Ventos, brisas e sol,

Não é feita só de folhas:
É feita de lembranças.